Take a walk on the wild side.

Camina con los brazos tendidos al cielo y la cabeza rendida a los movimientos de su cuerpo, el pelo trenzado en el desorden con que sopla el viento en las noches de Septiembre y con el brillo áureo que despierta en él el sol del amanecer, al que tantas veces dio la espalda.

Porque, en cada madrugada, ha visto caer calcinado al bello pájaro de su juventud, vestido con llamas de su propio delirio.Y, de la locura aún candente, ha visto ella resurgir al ave, cuando ya el sol moría en el horizonte ensangrentado.

Porque ha sentido el cosmos desbaratarse y derramarse sobre ella, como agua de mar que embiste rabiosa.

Ahora abre los ojos y sonríe, mientras la brisa se vuelve caricia en su piel. Da gracias por sentir, susurra al mundo que le ama y reanuda el vuelo ligero sobre nubes de asfalto y cemento.

Se arrastra la piel de su sombra sobre el suelo, como la cara oculta de una luna. La otra cara de ella misma, cuya voz desgarrada le avisa de que el tiempo pasa y ella se vuelve polvo con cada hora que marca el reloj. Pero sólo a sabiendas de que la vida huye es ella capaz de correr tras ella. Porque sólo a la luz del día es ella capaz de ver que es la noche lo que le hace libre.

Out of control.

Hace tiempo que sonrío cuando me preguntan qué significa, y me limito a dejar que el silencio aúlle, feroz, la respuesta en cada rincón de mi cuerpo.

Me pregunta que si aceptaría, ¿acaso tengo opción?

Si me siento morir cuando sus ojos me prometen la vida, dentro de un cosmos de pintura velada, me invita a abrazarme a la memoria de esa idea, tatuada a fuego en su nuca y a bailar como si el infierno fuera a abrirse a nuestros pies a la salida del sol.

Después ella se pierde en el caos del nuevo día... pero sé que, cuando la noche caiga, volverá a tentarme una y otra vez. Porque tenemos un pacto.

Y no pretendo escapar, querida. Aunque me cueste cien vida más.

Wild World.

Want to vanish.

Suspendida entre los cantos de sirena, que conocen mi nombre y mi edad. Esos que pierden a los músicos y a los artistas, y a mentes como la mía, de esas desesperadas por encontrar la belleza en cada esquina del mundo.

"Hoy puedo fundirme con el Universo y sentir

lo que no puedo expresar,

aunque me sea más imposible ocultarlo."

It's my wild world.

Esta es tu nueva vida, y está fuera de tu control.

Pero eso, en el fondo... te gusta.

Oh, she's a rebel, and this is her wild world.

More than words.

Dime, ¿cabe acaso la felicidad, por un instante de fugaz inconsciencia, en la misma palabra?

¿Y la tristeza, que cae a plomo como un peso muerto?,¿la abarcan las letras?

Es la palabra como una frágil hoja de papel que intenta colapsar una explosión.
O como una prieta soga que las ideas arrastran al cuello.

Son las propias palabras rabiosas, desbordantes, ansiosas, armoniosas y musicales...
Como pájaros salvajes encerrados bajo su propio concepto.

Detente, instante, eres tan bello...

¿Qué más puedo hacer? Si estoy rendida, humillada, arrastrando mi piel desgarrada sobre los ásperos confines del descontrol.
Mi cuerpo se quiebra en mil pedazos, como el frágil vidrio, a cada caricia asestada con la violencia de una brisa. El susurro me atrona sin piedad y el amor me hunde entre muros de discorida.
Y aún así, ella... etérea, liviana y pura, teje mis sueños en hilos de plata, viste mi voz con el desgarro de un grito libre que rompe los límites del desasosiego.
Oh, qué bello instante, descolgado de la gran cadena. Como un frágil pétalo que fluye en el seno del viento. Nunca mi voz volverá a sonar así, ni ésta lágrima a caer, ni a fluír esta misma sangre. Nunca más te amaré de esta forma, ni seremos tan jóvenes como ahora.

There's no inspiration.

Deja caer la cabeza sobre la almohada y un oleaje furioso se desata en su pelo. Se aprieta la sienes y contiene la respiración, pero su cabeza es sólo un cúmulo de pensamientos superficiales. El silencio cae a plomo sobre ella, aplastándole el cuerpo y abrasando su piel.
Con rabia, da una patada a las hojas rotas y arrugadas que cubren parte de la cama. Sobre la mesa descansa un bolígrafo roto, dueño de las dos únicas manchas de tinta que cubren la pálida hoja posada a su lado.
De pronto se levanta y, enloquecida, observa cada rincón de su habitación, esperándola. Pero ella siempre llega cuando no se la desea. Le gusta ser inoportuna, levantarte de la cama en una madrugada de insomnio o susurrarte al oído cuando lloras desconsoladamente bajo un paraguas en alguna calle deshabitada.
Su cuerpo vuelve a descansar sobre el colchón, pero ya no mira nada. Sólo espera lo que hace ya tiempo sabe que no llegará. Finalmente, sus ojos enrojecidos se cierran al mundo y se abren al subconsciente de un sueño profundo y calmado que la llevará muy lejos, donde quizá encuentre la anhelada inspiración.

-¡Sabes perfectamente que estoy en contra de eso!
- ¿Del matrimonio homosexual?
- No, joder ¡Del matrimonio!

Lost in time.

Aún no ha salido el sol, y el viento dibuja girones de nube blanca en las calles de Praga. El eco de las campanas susurra antigüas canciones entre los muros de la Plaza Vieja.
Unos pasos quiebran la muda melodía y avanzan solitarios entre las luces del amanecer. Los ojos temblorosos se alzan hacia la catedral, construída de pura poesía. No le era difícil imaginar entre aquellos versos, a una princesa medieval, asomada a las ventanas. Alli, respirando la nostalgia que impregnaba cada ladrillo de aquella ciudad maldita, esperando algo que nunca llegaría, mirando cada hora pasar claustrofóbicamente en el reloj de la plaza, cuyos complicados mecanismos fluían con perfecta sincronía.

El hombre baja la mirada, con lágrimas en los ojos. Quizá fuera él a quien ella esperaba, quizá había llegado demasiado tarde. Dejó que la angustia la devorase y que los años la consumiesen sola, esperando, mientras el viento le susurraba al oído que él nunca llegaría.

Vuelve el rostro y, tras respirar profundo, sus pies reanudan la marcha silenciosa y acelerada. Las lágrimas se mezclan con el agua de rocío, que cubre las adoquinadas calles. Los muros de la plaza contemplan impasibles la huída del viajero y, de nuevo, las campanas de la iglesia resuenan en todas las esquinas, volviendo a su eterna canción.

Crash.

"-¿Es así como se las arregla usted con el Tiempo? - Preguntó Alicia.
El sombrerero negó con la cabeza muy apesadumbrado:
- Desgraciadamente, no es así - contestó -: nos peleamos el pasado marzo y desde entonces el Tiempo no quiere saber nada conmigo ¡y para mi son siempre las seis de la tarde!
A Alicia se le ocurrió entonces una idea luminosa:
- ¿Es por eso que hay tantos cubiertos de té servidos en esta mesa? - preguntó.
- Así es. - contestó el Sombrerero con un suspiro-; por que aquí es siempre la hora del té, y no nos da tiempo para lavar la vajilla entre té y té."

¿Qué es el tiempo? Siempre ves el reloj pero nunca te paras a mirarlo.Cada segundo es dado solo una vez, único en si mismo. Quisiera ser como el Sombrerero, tan loca que fuera incapaz de notarlo... ignorar el paso del tiempo y pensar sólo en el té que tengo delante, sin preocuparme del anterior o del siguiente.

Romper el para siempre en mil pedazos y pintar un infinito en cada uno de ellos.