There's no inspiration.

Deja caer la cabeza sobre la almohada y un oleaje furioso se desata en su pelo. Se aprieta la sienes y contiene la respiración, pero su cabeza es sólo un cúmulo de pensamientos superficiales. El silencio cae a plomo sobre ella, aplastándole el cuerpo y abrasando su piel.
Con rabia, da una patada a las hojas rotas y arrugadas que cubren parte de la cama. Sobre la mesa descansa un bolígrafo roto, dueño de las dos únicas manchas de tinta que cubren la pálida hoja posada a su lado.
De pronto se levanta y, enloquecida, observa cada rincón de su habitación, esperándola. Pero ella siempre llega cuando no se la desea. Le gusta ser inoportuna, levantarte de la cama en una madrugada de insomnio o susurrarte al oído cuando lloras desconsoladamente bajo un paraguas en alguna calle deshabitada.
Su cuerpo vuelve a descansar sobre el colchón, pero ya no mira nada. Sólo espera lo que hace ya tiempo sabe que no llegará. Finalmente, sus ojos enrojecidos se cierran al mundo y se abren al subconsciente de un sueño profundo y calmado que la llevará muy lejos, donde quizá encuentre la anhelada inspiración.